«И что это он дома застрял?», - это я про мужа так в послесонном состоянии подумала, а сама – ноги в тапки и вперед в соседнюю комнату со словами: « На работе быть пора……. Ой! Вы кто, что здесь делаете?» - мой изумленный вопрос к мужику, сидящему на диване в кабинете мужа. Не дождавшись ответа, пулей возвращаюсь в свою спаленку, набрасываю поверх ночной рубашки махровый халат и снова к «гостю».

Вы чего здесь расселись? – В ответ молчание.

Я сейчас милицию вызову! - повышаю голос на «гостя». Не реагирует.

Эй, мужик, уходи. Сейчас муж вернется, он собаку выгуливает. Овчарку. – Гостю, говоря современным языком, на угрозы мужа с собакой фиолетово. Делать нечего, набираю в прихожей по телефону 02, рассказываю, что в квартире сидит неизвестный тип и не уходит. «Приезжайте скорее», - почти умоляю переаттестованных недавно в полицию милиционеров. Те, видимо, не понимают опасность ситуации и подробно выспрашивают не только о месте происшествия, но и мое ФИО. В общем, попререкавшись со стражами, анкету на себя все-таки выкладываю. Думаю, уж теперь-то «гость» непременно ретируется. Нет, сидит сиднем!

-Мужик сейчас милиция приедет! – почти кричу с перепугу. Гость встает и, зыркая черными глазами по сторонам, вразвалочку, без единого звука продвигается на выход мимо меня. С грохотом захлопываю за ним дверь. Кажется, я спасена. Тут же набираю рабочий телефон мужа, отчитываю, что взял моду не закрывать за собой двери на ключ. Ну да, у нас в подъезде кодовый замок, на площадке всего по паре квартир, многие вообще никогда не закрываются. Потом звоню в полицию, отменяю приглашение и тут же смотрю в глазок. Блин! «Гость» стоит прямо в дверном проеме второй, распахнутой настежь двери, и уходить не собирается. Тут уж, признаюсь, я струхнула. Нашла в тумбочке старый, времен девяностых, газовый баллончик, схватила в руки молоток. В случае чего без боя не сдамся! Снова набираю 02: «Приезжайте! Мужик не уходит!». Звоню мужу. Отвечает: «Сейчас приеду».

Полиция оказалась надежнее – прибыли первыми. Слышу: требуют у «гостя» документы. По-прежнему сжимая в руке газовый баллончик, смело распахиваю свою дверь.

В общем, гость оказался без паспорта (якобы потерял), 1974 года рождения, тугоухим, с приличного бодуна. Перепутал адрес, считал, что пришел к знакомому, который пообещал ему с трудоустройством. На мое счастье, у «гостя» не было плохих намерений.

Рассказала я эту историю своей знакомой, а она в ответ свою. Помнишь, говорит, тетю Шуру. Разумеется, я ее помню. Одинокая женщина, несколько десятилетий проработавшая техслужащей в райкоме партии. В те времена всеобщего равенства она проживала в ведомственном райкомовском доме в соседстве со всеми главными начальниками города. И вот как-то вечером, завершив в райкоме «партийную чистку» и вернувшись восвояси довольно поздно, тетя Шура обнаружила дверь в свою квартиру не запертой. Бывает. Уже почти устроившись на ночлег, хозяйка вдруг приметила, что на ее круглом столе скатерть лежит как-то не так. Поправляя, стала ее стряхивать и обомлела: под столом расположился абсолютно голый мужик и корчил ей страшные рожи. С диким воплем тетя Шура выскочила на площадку, перебудив все местное начальство. Милиция тогда находилась в центре города, в двух шагах от места происшествия и прибыла молниеносно. Тети Шурин «гость» оказался сбежавшим из психушки пациентом. А вот где он разделся и где находились его больничные шмотки, так и осталось обстоятельством невыясненным.

Так что, друзья мои, будем запираться и не будем бояться. Ведь наш город знает и совсем другие подобные истории.

Татьяна Вылегжанина